SIDA

Dedicado a alguns amigos que já cá não estão.

Aqueles que têm nomes e nos telefonam

Um dia emagrecem-partem

Deixam-nos dobrados ao abandono

No interior duma dor inútil muda

E voraz

Arquivamos o amor no abismo do tempo

E para lá da pele negra do desgosto

Pressentimos vivo

O passageiro ardente das areias-o viajante

Que irradia um cheiro a violetas nocturnas

Acendemos então uma labareda nos dedos

Acordamos trémulos e confusos-a mão queimada

Junto ao coração

E mais nada se move na centrifugação

Dos segundos-tudo nos falta

Nem a vida nem o que resta dela nos consola

A ausência fulgura na aurora das manhãs

E com o rosto ainda sujo de sono ouvimos

O rumor do corpo a encher-se de mágoa

Assim aguardamos as nuvens breves os gestos

Os invernos o repouso a sonolência

O vento

Arrastando para longe as imagens difusas

Daqueles que amámos e não voltaram.

Al Berto